Primer sueño de Ulmara

Aquello le dolió más que si le hubieran dado la razón. <<No puedo ser más gilipollas>>. Ulmara sabía que el camino sería duro, lo sabía, pero cuando pensaba en un camino no pensaba en tener que luchar contra el clima, fuera cual fuera el lugar y fuera cual fuera el clima que tocara. Había tragado arena, se había empapado viva, se había muerto de sed y ahora sentía que en cualquier momento un rayo podría atravesarla desde su pluma más alta hasta el suelo. Y aun así, no pudo evitar preguntarse si no estaría siendo una debilucha.

—Perdón.

Anduvo con precaución, alternando la mirada entre el suelo y el cielo para no tropezarse y, si es que era posible, evitar ser electrocutada. No podía dar el paso ahora a la Lejanía. Los lejanos no tenían manos para sostener nada y ella todavía no sabía qué le esperaba en la Fuente de la Vida (aunque pensaba en agua, por supuesto), pero claramente necesitaba su cuerpo cercano; sus manos, sus pies, su espalda...  

Quizás también necesitaba ayuda de Aramara, pero después de su queja no quería volver a acudir a ella. No, nada hasta dentro de unos cien años, si es que aquello era posible.

Los rayos a su alrededor casi la infartaron y, por mucho que ella quisiera esquivarlos, era consciente de que ningún factor salvo la suerte le había ayudado a salvarse. Sin embargo, el verdadero horror llegó cuando alguien, en contra de la voluntad de Ulmara, tomó control de su cuerpo. Desde fuera se movía gracil, enérgica como nunca, con los movimientos más precisos que jamás había realizado la cercana; pero por dentro Ulmara se deshacía en un terror que empequeñeció el temor a los rayos de apenas unos segundos. Sus piernas no la obedecieron cuando les pidió parar. Su boca no se abrió cuando quiso hablar y su cuerpo no volvió a ser suyo ni aunque se tragó todo su orgullo y le suplicó a Aramara.

Lo primero que hizo cuando, finalmente, recobró el control, fue tomar aire a bocanadas y dejarse caer al suelo con el shock dueño de su expresión y, en parte, de su cuerpo. Temblaba nerviosa, furiosa, y aguantó con todas sus fuerzas las ganas de llorar hasta que el dique se rompió y el agua siguió su curso natural. Sollozaba de la forma en la que lo hace alguien que lleva años conteniendo el llanto: de forma sonora, fea y dolorosa.

El mensaje de Aramara no la había reconfortado lo más mínimo. Tampoco el llegar a la base de la montaña que debía escalar. Quería mucho a su padre, pero en aquel momento la tarea de salvarlo le venía grande (quizás siempre había sido así), mucho más alta que aquel pico. Se miró las manos, todavía temblorosas y trató de respirar hondo a la vez que abría y cerraba los dedos. Por un momento, encerrada en un cuerpo que no la obedecía, sentía que había experimentado lo más parecido a la muerte. Y había sido gracias a su diosa. "Gracias".

Se pasó la mano por la cara y se mesó un par de plumas de la misma manera que hacía su madre con ella cuando era una niña. Con la otra mano se aferró a su colgante, aspiró hondo y dirigió la palabra a Aramara con una voz que era a la vez todo el miedo del mundo y todo el valor de su cuerpo:

—No vuelvas a hacer eso.

Esperó durante varios minutos, por si la diosa se dignaba a responderle, pero no ocurrió nada. La cercana solamente quería volver a casa (porque el torreón de Rocavarancolia seguía escondido en un lugar recóndito de su memoria), pero solo había un camino a seguir. Un camino hacia arriba. Ulmara encaró la pared de piedra y buscó en la roca un saliente. Todavía compartía el cuerpo con el susto y no sabía si podría escalar, pero en esta ocasión ni se le pasó la idea de pedir ayuda por la cabeza. No. Se negaba.

Ulmara sintió una debilidad arrolladora de pies a cabeza y sintió que le fallaban las manos a la vez que, cómo no, todo su mundo se cubrió de nieve. El frio la golpeó aún antes de caer sobre la nieve y Ulmara tiritó a la vez que gruñó por el golpe. Una parte de ella quería quedarse ahí tirada, muerta de asco y de pena y de dudas. Pero de alguna manera encontró fuerzas suficientes para levantarse, lentamente, con torpeza, y abrigarse con el chubasquero que, como cuando llovió, no era suficiente.

—Aramara... —le salió solo, sin pensar, porque así había sido siempre su relación con ella y el resto de dioses, pero se lamentó al instante. Sin embargo, ya que la había llamado, ya que había cometido ese desliz... ¿Y sí... ?—. Escucha, voy a ser honesta: desde que respondes... —Le costaba controlar el castañeteo de los dientes—. No me estás cayendo bien. Pero... Necesito ayuda, de nuevo. Agradecería si esta vez dejas que mi cuerpo siga siendo mío, por favor; pero mi padre...

Ulmara había convivido en distintas ocasiones con gente que no le caía bien, pero nadie hasta ahora había sido un ser divino capaz de despojarla del control de su cuerpo. Probablemente temía a la diosa mensajera más que a la ventisca que amenazaba con sepultarla, pero no podía pedirle favores a la ventisca y se sentía tan cansada e impotente... No lo reconocería, porque quería a su padre más que a nada, pero en el fondo se planteaba si no sería mejor dejarlo ir.

Ulmara torció el morro tras las palabras de la diosa, pero después del alivio que le inundó el cuerpo y las fuerzas renovadas por el favor divino, suspiró, se levantó y dijo:

—Gracias, Aramara.

No sabía qué significaba aquello de que ya daba igual y, la verdad, no le hizo mucha gracia, pero la ventisca había amainado y se sentía tan bien que su ánimo mejoró ligeramente. Descartó las ideas feas que había tenido y volvió a enfrentarse a la pared escarpada. Escalarla no resultó fácil, pero en comparación a su primer intento solo podía sentirse agradecida, incluso si la diosa no estaba contenta con ella.

A la cercana se le iluminó la cara al ver la entrada a la cueva y dio las zancadas más largas y rápidas de toda su vida. Una vez dentro se encontró una fuente, que debía de ser, sin duda, la Fuente de la Vida, rodeada por agua estancada. No pensó ni un instante: se quitó corriendo las sandalias, soltó el zurrón para quedarse con la botella vacía y se tiró al agua, dispuesta a nadar por sí misma el último tramo hasta el milagro que curaría a su padre.

Ulmara se aferró a la cantimplora llena como si fuera un hijo, o mejor aún, una cría de tortuga voladora recién adoptada. Aquello había sido un éxito, pero uno manchado. Si hubiera llegado hasta ahí por sí misma se habría sentido pletórica, inquebrantable; pero la realidad era distinta, aquel viaje le había dolido fisica y emocionalmente. Se sintió frágil cuando caminó hasta aquel círculo de luz irisado y pensó en Aramara sin llamarla, al contrario de lo que solía hacer. Las personalidades de los dioses variaban entre historias, pero Aramara reinaba sobre la comunicación y la que había tenido con ella dejaba mucho que desear. No se parecía nada a lo que le habían contado ni a lo que había creído siempre.

Por suerte o por desgracia, cuando se internó en el círculo, Aramara quedó en un segundo plano. Ulmara había aparecido de sopetón en la habitación de sus padres y Aurane yacía en la cama, mucho, mucho más frágil que ella. La cercana se enderezó, cogió aire despacio para no mostrar debilidad frente a él y se sentó en un bordillo de la cama.

—¿Papá? ¿Aurane? —lo llamó. Le dio un toque cuidadoso en el hombro—. Soy Ulmara, tu hija, ¿te acuerdas de mí? Te traigo algo especial —añadió con la cantimplora en la mano.

Ulmara tuvo que hacer acopio de toda su fuerza de voluntad para no echarse a llorar hasta dejar el cuarto peor que la cueva de la Fuente de la Vida. Había pocas cosas que la hicieran sentir tan vulnerable como la enfermedad de su padre y, cada vez que la recordaba, sentía que ganaba una pequeña victoria. Se incorporó para devolverle el abrazo con mucho cuidado, pero con fuerza suficiente para que su padre recordase también cuánto cariño le tenía. Una vez lo rodeó con los brazos, le acarició la nuca como solía hacer él con ella cuando era pequeña.

—Es una larga historia —le dijo antes de deshacer el abrazo para mostrarle la cantimplora. Ulmara no se sentía capaz de explicar su viaje sin verse obligada a contarle todos sus desencuentros con la diosa Aramara. Tampoco quería correr el riesgo de llegar tarde, debía darse prisa—. Te he traído el agua mágica de la Fuente de la Vida, papá. Necesito que la bebas.

Con muchísimo cuidado, abrió la cantimplora y ayudó a su padre a beber.